Miguel Hernández

En Orihuela, una bonita ciudad al sur de la provincia de Alicante, se ha presentado el libro “El Canto del Cisne de un Poeta“, un autentico insulto a la memoria del poeta, el cual por otra parte nació en la misma ciudad de Orihuela, pero 99 años antes.

El libro en cuestión trae una serie de “poemas” que contiene versos del estilo:

La España oprimida
por Zapatero el odioso
que está destruyendo a España
con velocidad y con saña

o de este estilo:

Destruyendo monumentos,
en honor, de ese felón de Carrillo,
que a más de asesino es un pillo

Lo peor no es que alguien haya escrito esto, porque cada uno puede escribir lo que quiera, lo per es que el ayuntamiento de Orihuela ha patrocinado la presentación de este libro: en fin … personalmente me da mucha pena y siento hasta lástima, porque utilizar la memoria de un poeta para estas cosas … y encima con dinero público subvencionar semejantes atrocidades en fin …

Pero bueno, para dejar buen sabor de boca un dejo un excelente poema de Miguel Hernández para pasar este día de Nochebuena.

VUELO

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar … Pero, ¿quién ama? Volar … Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.

Vía: ElPaís

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